Ancora qua,
col petto stralciato,
al semi-riparo
di una scrivania
che è opre e consolazione,
e il cuore
eiaculante un dolore
universale,
che in diverse forme
rinfocola
l'amante attuale.
Questa poesia
è episteme generazionale
e fa sì non mi stanchi
la mia vita imperfetta,
devastata
da un io frammentato,
la comunità compartita,
la terra al rogo
e confinata
dai ferri de l'armi
e il filo spinato.
Dovessi restare
in questa cella di pixel
e prodotti pulenti,
dovessi esser spedito
al confino
o in un'infame trincea,
non disporre d'inchiostro,
non registrarne la
bruttezza
arrecherebbe al mio cuore
maggiore angoscia
che il fango, la sete
e il proiettile nel fianco.
Tanto m'ammazza
questo calice bianco,
la cicca,
il giorno che avanza,
quanto lo zelo
con cui mi riveli
che tra noi
non c'è più carezza.
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